Eduardo Galeano...........Por siempre.

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. 

Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

 Eduardo Galeano " El libro de los abrazos"

Francisca Aguirre, Premio Nacional de Poesía 2011

"La poesía es el paño de lágrimas de las   personas sensibles" Francisca Aguirre.

Esta poeta vivió el horror de la guerra civil, perdíó a muchos seres queridos. Mi homenaje desde aquí y mi  apoyo al juez Garzón que intentó luchar para que todas estas personas encontraran una respuesta a tanto dolor .

Frontera 

Yo, que llegué a la vida demasiado pronto, 

que fui-que soy-la que se anticipó, 

la que acudió a la cita antes de tiempo 

y tuvo que esperar en la consigna 

viendo pasar el equipaje de la vida 

desde el banco neutral de la deshora. 


Yo, que nací en el treinta, cuando es cierto 

-como todos sabéis-que nunca debí hacerlo, 

que hubiera yo debido meditarlo antes, 

tener un poco de paciencia y tino 

y no ingresar en este tiempo loco 

que cobra su alquiler en monedas de espanto. 


Yo, que vengo pagando mi imprudencia, 

que le debo a mi prisa mi miseria, 

que hube de trocear mi corazón en mil pedazos 

para pagar mi puesto en el desierto, 

yo, sabedlo, llegué tarde una vez a la frontera. 


Yo, que tanto me había anticipado, 

no supe anticiparme un poco más 

(al fin y al cabo para pagar 

en monedas de sangre y de desdicha 

qué pueden importar algunos años). 

Yo, que no supe nacer en el cuarenta y cinco, 

cometí el desafuero, oídlo, 

de llegar tarde a la frontera. 

Llegué con los ojos cegados de la infancia 

y el corazón en blanco, sin historia. 

Llegué (Señor, qué imperdonable) 

con nueve años solamente. 

Llegué, tal vez al mismo tiempo que él 

pero en distinto tiempo. 

No lo supe. 

(Oh tiempo miserable e injusto.) 

Estuve allí-quizá lo vi- 

Pero era tarde. 

Yo era pequeña 

y tenía sueño. 

Don Antonio era viejo 

Y también tenía sueño. 

(Señor, qué imperdonable: 

haber nacido demasiado pronto 

Capitulo 7 . Rayuela ( Julio Cortazar)

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Juan Gelman

AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

Portugal

Los que me conocen saben que llevo nadando desde más de veinte años en las aguas de Portugal.
Quisiera desde aquí recordar este país que tan feliz me hace .


Una frase....


"Tengo dentro de mí todos los sueños del mundo".
Fernando Pessoa


Un lugar

                                           Olhao ( Ria Formosa ) 
                                           Ilha do Farol


Un vinho verde




Un restaurante.

"O Livramento "
Avenida 5 de Outubro 160, Olhao 8700, Portugal


Una canción

Un libro

Maite Martín ....Siempre Poesía.

Leo...

Leo los libros, el tacto de las manos, el silencio de las ranas, el sueño de los bebés y los ojos de todo lo que grita, ríe, llora o guarda compostura. Tengo buen cuidado de leer la letra pequeña de los compromisos, la segunda intención de los discursos y el tono en que se hacen las promesas.

Leo porque no sé de otro camino para comunicarme con los muertos y los seres imaginados, para ser alumno de Sócrates o amigo de algún personaje. Leo para escuchar voces, poner luz a las sombras y dar sentido al insomnio.

Leo por saciar la curiosidad, deshacer as dudas y encontrar el apoyo que aliente la esperanza. Leo por añadir asombro al asombro, por discutir, negar o aceptar filosofías que pretenden ordenar el caos. Leo para agradecer un verso, compartir un recuerdo, entretener las esperas, aliviar el ánimo, combatir el tedio.

Leo para saber hasta dónde puede trepar el bueno de Pedro por la mata de habichuelas, o cuál será el comportamiento del pato cuando tenga complejo de cisne.

Leo en libertad y, si me pierdo en el bosque, es cosa mía...

Juan Farias

Este fragmento del discurso de José Saramago cuando recibió el Premio Nobel me parece de una belleza infinita ,  es por eso que me gustaría compartirlo. Qué disfrutéis..........

De cómo los personajes se convirtieron 
en maestros y el autor en su aprendiz 

de José Saramago 

El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir. A las cuatro de la madrugada, cuando la promesa de un nuevo día aún venía por tierras de Francia, se levantaba del catre y salía al campo, llevando hasta el pasto la media docena de cerdas de cuya fertilidad se alimentaban él y la mujer. Vivían de esta escasez mis abuelos maternos, de la pequeña cría de cerdos que después del desmame eran vendidos a los vecinos de la aldea. Azinhaga era su nombre, en la provincia del Ribatejo. Se llamaban Jerónimo Melrinho y Josefa Caixinha esos abuelos, y eran analfabetos uno y otro. En el invierno, cuando el frío de la noche apretaba hasta el punto de que el agua de los cántaros se helaba dentro de la casa, recogían de las pocilgas a los lechones más débiles y se los llevaban a su cama. Debajo de las mantas ásperas, el calor de los humanos libraba a los animalillos de una muerte cierta. Aunque fuera gente de buen carácter, no era por primores de alma compasiva por lo que los dos viejos procedían así: lo que les preocupaba, sin sentimentalismos ni retóricas, era proteger su pan de cada día, con la naturalidad de quien, para mantener la vida, no aprendió a pensar mucho más de lo que es indispensable. Ayudé muchas veces a este mi abuelo Jerónimo en sus andanzas de pastor, cavé muchas veces la tierra del huerto anejo a la casa y corté leña para la lumbre, muchas veces, dando vueltas y vueltas a la gran rueda de hierro que accionaba la bomba, hice subir agua del pozo comunitario y la transporté al hombro, muchas veces, a escondidas de los guardas de las cosechas, fui con mi abuela, también de madrugada, pertrechados de rastrillo, paño y cuerda, a recoger en los rastrojos la paja suelta que después habría de servir para lecho del ganado. Y algunas veces, en noches calientes de verano, después de la cena, mi abuelo me decía: «José, hoy vamos a dormir los dos debajo de la higuera». Había otras dos higueras, pero aquella, ciertamente por ser la mayor, por ser la más antigua, por ser la de siempre, era, para todas las personas de la casa, la higuera. Más o menos por antonomasia, palabra erudita que sólo muchos años después acabaría conociendo y sabiendo lo que significaba. 
Pensaba entonces que mi abuela, aunque también fuese una mujer muy sabia, no alcanzaba las alturas de mi abuelo, ése que, tumbado debajo de la higuera, con el nieto José al lado, era capaz de poner el universo en movimiento apenas con dos palabras. Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegué a comprender que la abuela, también ella, creía en los sueños. Otra cosa no podría significar que, estando sentada una noche ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: «El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir». No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo de la belleza revelada. Estaba sentada a la puerta de una casa, como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como si fuesen sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida sólo porque el mundo era bonito, gente, y ése fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias, que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que no los volvería a ver. 

Feliz 2012

Este nuevo año quisiera regalaros ..........
Un cuento de Alvaro Cunqueiro " El buscador de Tesoros".
Una canción de Anaís Abreu , incluida en la banda sonora de Habana Blues de Benito Zambrano , " Sé Feliz".
Espero que este nuevo año nos colme de tesoros y de felicidad...........

EL BUSCADOR DE TESOROS

“El buscador de tesoros tiene que ser muy cuidadoso en todo lo que hace, y también ir lavado y limpio.
 Hay que estar muy bien preparado para tener paciencia. Paciencia, tiempo y dedicación son algunas de las características del buen buscador.
 No son los más listos los que encuentran tesoros, y algunas veces son niños, o tontos, y también encuentran tesoros los ciegos. 
El tesoro hay que querer encontrarlo y soñar durante mucho tiempo con él”.

La Gorda

" Así me siento , después de estos excesos.......Me voy rodando."

“Como un niño a una rueda,
la llevaba rodando a todas partes.
Nunca le dije gorda. Le llamaba
mi pequeño planeta expulsado del cielo,
mi hamburguesita doble, mi ballena.
Yo no era su novio sino un extraterrestre
llegado del espacio para ponerla en órbita,
o una familia hambrienta la tarde de un domingo,
o el capitán Ahab. A veces explotábamos  
de gozo, y mi bombona de azúcar me dejaba
malherido y feliz como un buzo mordido
por su propia escafandra. Una tarde al llegar
a una calle con fuerte pendiente la empujé
sin calcular las consecuencias
y se salió rodando de mi vida”.

Jesús Aguado, La gorda

Aquí dejo un poema de Fina García Marruz, poeta cubana que tanto ha hecho por la poesía y la música.

Sólo el amor


Cuando te llamo,
no vienes.
Cuando me llamas,
no voy.
Para que a nuestro encuentro vaya,
sólo el amor.


Lo acompaño con un video de Martirio que lo incluye en su último disco " El aire que nos rodea"

Para esta Nochebuena música de Eleni Karaindrau ,compositora griega que ha realizado principalmente las bandas sonoras del director también griego Theo Angelopaulos.

Feliz Navidad.

Aqui dejo un regalo de navidad precioso que he recibido.
Gracias compi....... No nos rindamos , que sigan las risas.
Un beso.

Te regalo este maravilloso poema de Mario Benedetti, para que no te rindas nunca.  

¡FELIZ NAVIDAD!     

Rocío                 

NO TE RINDAS 

No te rindas, aun estas a tiempo

de alcanzar y comenzar de nuevo,

aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,

liberar el lastre, retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

continuar el viaje,

perseguir tus sueños,

destrabar el tiempo,

correr los escombros

y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frio queme,

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se esconda                                         

y se calle el viento,

aun hay fuego en tu alma,

aun hay vida en tus sueños,

porque la vida es tuya

y tuyo también el deseo,

porque lo has querido

y porque te quiero.

Porque existe el vino y el amor, es cierto,

porque no hay heridas que no cure el tiempo,

abrir las puertas quitar los cerrojos,                                                         

abandonar las murallas que te protegieron.

Vivir la vida y aceptar el reto,

recuperar la risa, ensayar el canto,

bajar la guardia y extender las manos,

desplegar las alas e intentar de nuevo,

celebrar la vida y retomar los cielos,

No te rindas por favor no cedas,

aunque el frio queme,

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se ponga y se calle el viento,

aun hay fuego en tu alma,

aun hay vida en tus sueños,

porque cada dÍa es un comienzo,

porque esta es la hora y el mejor momento,

porque no estas sola,

porque yo te quiero.

 MARIO BENEDETTI

Kaváfis

Conocí la poesía de Kaváfis por primera vez en Barranco Oscuro ,de la voz de Manolo Valenzuela, saboreando un Cabernet Sauvignon buenísimo .

Que este poema nos recuerde que lo importante  es el camino y por supuesto lo que encontramos cuando lo recorremos...........

ÍTACA

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

A veces la Navidad me cuesta digerirla, por las ausencias,   por los recuerdos...........y una lluvia espesa cubre mi corazón .  Es por eso que necesito ventanas que me aporten luz para seguir el camino.
Aquí dejo algunas de ellas.

Un poema de Tonino Guerra ( La miel )

Hará unos  veinte días puse una rosa en un vaso
encima de la mesita que hay junto a la ventana,
Cuando me di cuenta de que todas las hojas
se habían marchitado y estaban a punto de caerse 
me senté frente al vaso
a ver morir la rosa.
Estuve un día y una noche esperando.
El primer pétalo cayó a las nueve de la mañana
y lo hizo en mis manos.
Nunca he estado junto a un lecho de muerte,
ni siquiera cuando murió mi madre.
Yo estaba de pie, lejos, al final de la calle.


Una canción de Richard Hawley . 
Este cantante me gusta  por su voz , por sus baladas y por su labio leporino............como mi hijo.

( Seres especiales que nos alegran la vida )


Un libro.......


 

Tinta de Fernando Tries de Bes .............Muy bonito.


Una película ...

     
 Conversaciones con mi jardinero de Jean Becker ( 2007)


Un vino...



Tres uves ( 2006)  Vigiriega,Vermentino ,Vognier
Manuel Valenzuela, Barranco Oscuro ( Granada)

"La felicidad necesita almohadas;la tristeza poemas...."

Dedicatoria

Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte.

                                 Luís  García Montero

        ( A veces hay días que cuestan mucho escalarlos.....)

               

Para Sara ....Nunca olvides que siempre nos encontraremos en el camino.

          

García Lorca

Medio pan y un libro, el discurso de Federico García Lorca al inaugurar la biblioteca de su pueblo.

El poeta, casi un niño

   Se trata del discurso que el gran poeta granadino preparó con motivo de la inauguración de la 

biblioteca pública de su pueblo, Fuente Vaqueros. La locución es de septiembre de 1931, cinco años y dos meses antes de ser fusilado por fuerzas franquistas al comienzo de la Guerra Civil Española. Dice bien Cardoso Vian que es un “texto para guardar”. Para guardar y difundir tantas veces como sea posible, agrega quien aquí escribe. Véase si no.

Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: "Amor, Amor", y que deberían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, (padre de la revolución rusa mucho más que Lenin), estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía:

"¡Envíenme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!".

Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más importantes de Europa, que el lema de la República debe ser:"Cultura", porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en los que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz...

Federico García Lorca

Homenaje a Enrique Morente en el primer año de su muerte

Este poema se lo regalo a mis compañeros/as de Laujar de Andarax......por tantas noches de poesía compartida.

Poema de Luís García Montero

Cómo lo prometido es deuda ...
Aquí dejo este poema que le debía a un amigo.
Espero que llegue.........

     UN BAR NO ES UNA PATRIA , PERO SU NOMBRE SE ESCRIBE CON LA TINTA DE LOS MAPAS

     

        Llegar, abrir la puerta, descender

       al cálido refugio en las noches de lluvia.

       

       El mundo es insolente en su precariedad,

       mantiene las distancias

       igual que los poetas engreídos

     

       Pero hay raros momentos de plenitud y abrazo.

       Recuerdo algunas tardes de otoño

       en mi ciudad tocada de violeta,

       y oscuridades con jazmín,

       y la espalda del mar

       -muy de mañana-

       cuando el azul y el sol no pertenecen

       a los bañistas o al verano,

       sino a la perfección de un mundo convencido

       de su propia verdad.

       Y recuerdo también la hospitalaria

        sonrisa de los bares,

        después  de que las luces de sus puertas

        no hayan defraudado.

        Bares como descuidos en la lluvia,

        en el vientre salvaje del frío y la distancia

        o en la prisa de todo lo que huye.

        Me dieron un lugar

        con sus sillas vacías ,

        sus huecos en la barra

        y sus botellas firmes como viejos soldados

        de un ejercito amigo.

        El hombre solitario del rincón,

        la pareja del beso,

        la extranjera de ojos familiares,

        el viejo que no quiere envejecer

        con sus camisas de colores altos,

        el músico cansado que repite

        las canciones de un tiempo que fue nuestro,

        los raros y sus penas,    

        las risas y sus labios,

        han bebido conmigo,

        me han hecho comprender

        la violeta que guardan las ciudades,

        la verdad de un mundo

        que a veces es azul

        con un sol en la puerta de su noche.

       

        El nombre de los bares

        se escribe con la tinta de los mapas.

        

                Luís García Montero ( Un invierno propio )

      

      

     

García Lorca a Neruda.

Estuve intentando ponerte este comentario en tu blog pero no lo conseguí. Será otro día.

 "Y digo que os dispongáis para oír a un auténtico poeta, de los que tienen sus sentidos amaestrados en un mundo que no es el nuestro y que la gente percibe. Un poeta lleno de voces. Un poeta más cerca de la muerte que de la filosofía; más cerca del dolor que de la inteligencia; más cerca de la sangre que de la tinta. Un poeta lleno de voces misteriosas que, afortunadamente, él mismo no sabe descifrar; de un hombre verdadero que ya sabe que el junco y la golondrina son más eternos que la mejilla dura y la estatua.

Se mantiene frente al mundo lleno de sincero asombro y le faltan los dos elementos con los que han vivido tantos falsos poetas: el odio y la ironía. Cuando va a castigar y levanta la espada, se encuentra de pronto con una paloma herida entre los dedos.

   Yo os aconsejo oír con atención a este gran poeta y tratar de conmoveros con él, cada uno a su manera. La poesía requiere una larga iniciación como cualquier deporte, pero hay en la verdadera poesía un perfume, un acento, un rasgo luminoso que todas las criaturas pueden percibir. Y ojalá os sirva para nutrir ese grano de locura que todos llevamos dentro, que muchos matan para colocarse el odioso monóculo de la pedantería libresca y sin el cual es imprudente vivir."
Así  hablaba Federico García Lorca de su amigo Pablo Neruda.

Como no sé decir nata tan bonito de ti, me apropiaré de lo ajeno para regalártelo. Pardojas de la vida.


Gracías Ricardo .... es precioso. Un beso.